VEREDICTO FINAL (1982), de Sidney Lumet

En homenaje al último representante vivo de la llamada "generación de la televisión", Sidney Lumet, que nos dejó con un largo reguero de juicios eternos, de asesinatos en trenes, de corrupciones policiales y de cine para recordar. Damas y caballeros, la obra maestra de este director.

Al fondo de un vaso de whisky se halla la dignidad de Frank Galvin. La mediocridad ha sido su compañera durante toda su vida y cuando el fracaso ha golpeado en su destino, lo ha hecho con fuerza. Ya no le queden muchos asideros con los que sobrellevar su cartera de abogado. Tal vez, tan sólo, una máquina de puntos y el líquido amarillento que atraviesa su gaznate en busca de la tranquilidad que nunca ha tenido, que le quema por dentro y le convierte en humo por fuera es lo que le resta en algún lugar de su acabado interior.

El caso de un error médico encubierto en un hospital tutelado por la iglesia hace que, en el último momento, él recuerde que un día creyó en algo más que en el dinero y en arrastrarse por tascas mugrientas. Frank Galvin no es nada. Es un cero a la izquierda. Fue brillante y le colocaron un torpedo en la línea de flotación para hundirse lenta, muy lentamente. Enfrente tendrá a un ave de rapiña, el abogado Concannon, poseedor de todos los medios, incluso el de fabricar la razón. Y para ello no duda en utilizar el espionaje legislativo, el chantaje, la ocultación y el poder retorcido de quien maneja la ley a su conveniencia y omisión. Detrás de las cámaras, un director que sabía mirar a través del objetivo, que sabía escrutar sensaciones y sacar lo mejor de todo lo que pasaba por delante. Es el sello de los que podían hacer algo más que cine.

En Veredicto final, de Sidney Lumet, basada en uno de los guiones más modélicos del cine moderno, obra de David Mamet, había un actor llamado Paul Newman que se metió en la piel del fracaso para viajar por los rincones de la personalidad errática de un abogado perdedor por naturaleza y, tal vez, por convicción. Parece como si hubiera sido capaz de deshacerse de su rostro de perfección y se transformara en la soledad de un vaso apurado hasta la última gota, de máscara encanecida de dolor, de viaje de vuelta sin estación de destino, de desolación por ver la vida pasando por delante de él sin atrapar nada que le haga sentir la mano llena y el apoyo firme. El trabajo de Paul Newman es tan vital y desesperanzado y, al mismo tiempo, tan ingrato, que te deja la sensación de que, ni aunque quisieras, podrías ayudar a ese hombre que ha convertido su existencia en un continuo declive, en un tobogán con piscina de Johnnie Walker al final del descenso. Y el veredicto de todos aquellos que saben mirar es justo e inapelable: Paul Newman es culpable de gran actuación en primer grado.